RENATO MARTINONI

RE MAGIO. Per due millenni, di questi giorni, mi sono messo in cammino. È in capo al mondo, Betlemme! Stavolta è diverso. Noialtri Re Magi non ci saremo. Siamo degli over 65. Per questo ci tengono reclusi nelle tende. Era bello cavalcare, nel silenzio del deserto. Ognuno di noi, e Gaspare, e Melchiorre, e Baldassarre, aveva le sue storie da narrare. L’oro brillava nella sacca, profumato dall’incenso e dalla mirra. Da lontano ci accoglieva il suono antico delle pive. Si smontava dal cammello. Ci si prostrava dinnanzi al Presepe. E ora, quanta tristezza! Tu partirai, Stella Cometa? Hai mica parlato, stando nel cielo, con qualcuno che abita lassù? Che cosa dicono i Cherubini?
STELLA COMETA. La pandemia venuta d’Oriente ha messo tutti in ginocchio. La confusione è tale che più nessuno ci capisce qualcosa. Chissà se quest’anno il Bambino nascerà. La Madonna è in quarantena. San Giuseppe vive segregato fra le pialle e i martelli. È il capo dei centurioni che glielo ha ordinato. Sentissi i lamenti del bue e dell’asinello! Chi scalderanno con il loro fiato? Nessuna luce illuminerà il firmamento. Nessuna voce di zampogna incrinerà il gelo della notte. I pastori e le greggi resteranno nelle caverne. E i Cherubini, i Serafini e i Troni, che hanno sempre intonato i loro inni celesti, lasceranno le cetre e i liuti abbandonati sulla nuvoletta. Quante incertezze. Quale tristezza!
RE MAGIO. C’è chi dice che, dopo, non sarà più come prima. Chi può saperlo? Dove sono i cori, con i loro canti armoniosi? L’aere risuona di voci rauche che sbraitano senza sosta sempre le stesse tiritere. Almeno regnasse un poco di silenzio. Si concedesse a ognuno un attimo solo. Per tirare il fiato. Per pensare. Per capire… Non arrivando i Magi, c’è poi il rischio che la Befana si impadronisca della scena. Le basta una scopa ed eccola, la vecchia racchia. Già si fa tanta confusione fra Gesù Bambino e Babbo Natale. Non ce n’è abbastanza, di befane, sulla Terra? Devono inventare anche quelle che scendono dal caminetto?
STELLA COMETA. Non posso immaginare che il vostro oro non brilli nel Presepe, circondato dal profumo dell’incenso e della mirra. Che la mia luce non accarezzi la stalla. Che i cori angelici non risuonino nell’aria. Vero è che di luminarie e di odori ce n’è a bizzeffe. Per non dire delle puzze e del baccano molesto. A chi interessano i Re Magi e la Stella Cometa? La gente è triste. Ma solo perché hanno proibito i cenoni, i cotillons e i petardi. Che non arriviate voi, a Betlemme, non importa più a nessuno. Che io non mi fermi sopra il Presepe, meno che meno. Chi mai se ne accorgerebbe? Il vero problema è un altro. Che a mezzanotte, per Natale, non possano saltar per aria i tappi dello spumante.